Octave Mirbeau, 1888 – Chalecos Amarillos, 2020
Mientras que la segunda vuelta de las elecciones municipales en Francia acaba de sufrir una derrota histórica frente a la abstención (alrededor del 55% del electorado no concurrió a votar este 28 de junio), los Chalecos Amarillos de Ile-de-France han realizado este hermoso remix de un clásico de la subversión.
Una cosa me llama mucho la atención, me atrevería a decir que me sorprende, es que en el momento de la desconfianza en la que escribo, después de las innumerables experiencias, después de los escándalos diarios, aún pueda existir en nuestra querida Francia un elector, un elector único, este animal irracional, inorgánico, alucinante, este «insecto» que acepta apartarse por un momento de su negocio, sus sueños o sus placeres y votar a favor de alguien o algo. Cuando lo piensas por un momento, ¿no está hecho este sorprendente fenómeno para confundir las filosofías más sutiles y confundir la razón?
¿Dónde está el Balzac que nos dará la fisiología del votante moderno? ¿El psiquiatra que nos explicará la anatomía y la mentalidad de este loco incurable? Lo estamos esperando.
Entiendo que un estafador siempre encuentra accionistas, la censura de sus defensores, los suscriptores de Le Figaro, Le Monde o Libération, los múltiples canales de televisión y similares. Arquitectos que celebran su fundación triunfal y deconstruida en el mismo terreno donde los adultos y niños negros fueron expuestos desde 1877 hasta 1937, en un zoológico humano para la perversa curiosidad de los parisinos. Eso está en la naturaleza de su sistema y su comunicación. Yo entiendo. Pero que un diputado, o un senador, o un presidente de la República, o cualquiera de todos los extraños bromistas que reclaman una función electiva, sea la que fuere, encuentre un votante, es decir, el improbable mártir que lo alimenta con su pan, lo viste con su lana, lo engorda con su carne, lo enriquece con su dinero, con la única posibilidad de recibir, a cambio de estas prodigalidades, golpes de porras en la nuca, granadas en la boca, colmillos de perro en las piernas en las manifestaciones, llaves de estrangulamiento, cuando no son disparos en los ojos, como a los Chalecos Amarillos, en verdad, excede las nociones ya bastante pesimistas que había hecho hasta ahora de la locura humana, en general, y de la locura francesa en particular, nuestra insensatez inmortal, ¡oh, y chauvinista!
Se entiende que hablo aquí del votante informado y convencido, del votante teórico, del que se imagina a sí mismo, pobre diablo, actuando como ciudadano libre para demostrar su soberanía, para expresar sus opiniones, que trata de imponer -oh, locura admirable y desconcertante- agendas políticas y demandas sociales; y no del votante «que lo sabe» y a quien no le importa, el que ve en «los resultados de su omnipotencia» solo una risa ante la charcutería de la actual «democracia representativa». Su soberanía sobre eso es resuelta a expensas del sufragio universal. Tiene razón, porque eso solo es importante para él, y no le interesa el resto. Él sabe lo que está haciendo. Pero ¿y los otros?
¡Ah! si, ¡los otros! Los serios, los austeros, los soberanos, los que se sienten intoxicados cuando se miran a sí mismos y exclaman: «¡Soy un votante! Nada se hace si no es por mí. Soy la base de la sociedad moderna. Por mi voluntad, Macron o Tartempion y sus esbirros hacen leyes a las que están sujetos más de sesenta y seis millones de humanos». ¿Cómo es que todavía existen seres semejantes? ¿Cómo, si tercos, tan orgullosos, paradójicos como son, no se han desanimado y avergonzado de su trabajo durante tanto tiempo? ¿Cómo puede suceder que se encuentre en algún lugar, incluso en las profundidades de los páramos perdidos de Bretaña, incluso en las cuevas inaccesibles de los Cévennes y los Pirineos, un ser tan estúpido, tan irracional, lo suficientemente ciego para todo lo que se ve, lo suficientemente sordo a todo lo que se dice, para votar por azules, blancos o rojos, sin nada que lo obligue a hacerlo, sin que le paguen, o sin estar borracho?
¿A qué sentimiento barroco, a qué sugerencia misteriosa puede obedecer este bípedo pensante, dotado de voluntad, así se dice, y que va, orgulloso de su derecho, seguro de que está cumpliendo un deber, y deposita cualquier boleta en una urna electoral, sin importarle el nombre que está escrito en ella? ¿Qué debe decirse, para de sí mismo, que justifique o que explique este acto extravagante?
¿Qué es lo que espera? Porque finalmente, para aceptar entregarse a codiciosos que lo engañan y lo noquean, debe decirse a sí mismo y esperar algo extraordinario que no sospechemos. Es necesario que, por poderosas desviaciones cerebrales, las ideas del diputado representen en él a las ideas de ciencia, justicia, devoción, trabajo y probidad. Es necesario que en los nombres de este o en los de aquel, sea cual sea su partido, descubra alguna magia especial y que, a través de un espejismo, vea florecer promesas de felicidad futura o alivio inmediato. Y esto es lo que realmente da miedo. Nada le sirve de lección, ni las comedias más burlescas, ni las tragedias más siniestras.
Sin embargo, este mundo ha ya durado muchos siglos, las sociedades se desarrollan y se suceden unas a otras, y un solo hecho domina todas las historias: la protección para los grandes, el aplastamiento para los pequeños. No puede entender que solo hay una razón histórica en ello, pagar por muchas cosas que nunca disfrutará y comprar cosas que no necesita. Morir por acuerdos y desacuerdos políticos que no le conciernen.
¿Si se preocupa por Emmanuel, Edouard, Jean-Luc, Marine o cualquier hombre que le pida su dinero y le quite la vida, ya que está obligado a despojarse de uno y dar la otra? ¡Y bien! No. Entre sus ladrones y sus verdugos, él tiene sus preferencias y vota por los más rapaces y feroces. Votó ayer, votará mañana, siempre votará. Las ovejas van al matadero. No dicen nada, y no esperan nada. Pero al menos no votan por el carnicero que las matará, ni por los burgueses que se las comerán. Más estúpido que las bestias, más tímido que las ovejas, el votante designa a su carnicero y elige a su burgués. Hizo revoluciones para conquistar este derecho.
Oh buen votante, imbécil inefable, pobre miserable, si, en lugar de dejarte engañar por las frases absurdas que recibes todas las mañanas por un euro, en los periódicos grandes o pequeños, azules o verdes, blancos o rojos, y que se pagan con tu piel; si, en lugar de creer en las adulaciones quiméricas con las que apreciamos su vanidad, con las que rodeamos su lamentable soberanía en harapos, si, en lugar de detenerte, eterno espectador, ante los engaños de los programas; si a veces leyeras, junto a la chimenea, a Castoriadis, a La Boétie o a Tocqueville, que saben mucho sobre tus maestros y sobre ti, tal vez aprenderías cosas increíbles y útiles. Quizás también, después de haberlos leído, estarías menos ansioso por correr hacia las urnas homicidas donde, sea cual sea el nombre que pongas, pones de antemano el nombre de tu enemigo mortal. Te dirían, como conocedores de la humanidad, que la política es una mentira abominable, que es lo todo contrario del sentido común, la justicia y la ley, y que no tienes nada que ver con eso, tú, cuya cuenta se liquida en el libro mayor de los destinos humanos.
Después de eso, sueña, si quieres, paraísos de luces y perfumes, fraternidades imposibles, felicidad irreal. Es bueno soñar, calma el dolor. Pero nunca mezcles al representante político con tu sueño, porque donde aparece este «representante» sólo hay dolor, odio y asesinatos. Sobre todo, recuerda que el hombre que pide tus votos es un hombre deshonesto, porque a cambio te promete muchas cosas maravillosas que no te dará y que, por otra parte, no está en condiciones de poder dártelas.
El hombre que estás elevando no representa tu miseria, tus aspiraciones ni nada de ti; representa solo sus propias pasiones y sus propios intereses, que son contrarios a los tuyos. Para consolarte, no imagines que el espectáculo desgarrador que estás presenciando hoy es exclusivo de un tiempo o un régimen, y que pasará. Todas las épocas son iguales, y también todos los regímenes, es decir, no valen nada. Así que vete a casa y haz huelga de sufragio universal. No tienes nada que perder, te digo; y puede ser divertido. En el umbral de tu puerta, cerrado a los mendigos de las limosnas políticas, verás el desfile de la batalla, tomándote una copa.
Te digo, pequeña mujer, pequeño hombre, ve a casa y ponte en huelga.
Octave Mirbeau con los Chalecos Amarillos de Ile-de-France
28 noviembre de 1888 – 28 junio de 2020
Original en francés: lundi.am, versión en castellano: Comunizar.
